algo de poesia

poesía con muchos matices
intro para un poema y otros.


Yo hice poesía de mis indefinidos andares; con eso, tejiendo como pude, elaboré esta poesía que, no es más que el souvenir para un amigo. Aunque, sea aquel: infiel, traidor o, hermano.
Haciendo poesía se establece el vínculo necesario, humano y, se enlazan cami­nos que después pueden o no, divergirse y, eso, depende de la madre o de Dios.
Mi poesía es dulcemente amarga, que inevitablemente aró su camino. Yo lo an­duve descalzo y, por eso me detuve para escribir, porque ya me dolían las ampollas de los pies. Bendita atención. Ahora sé que no me he fijado en lo que había en los bordes de mi camino, pero eso me consuela, porque al menos, no me distraje.
Desde la piedra vencedora de los tiempos inmemoriales, se hace consciente la fuerza de la humildad. No me peguéis hermanos míos, que la guerra es descabellada desde siempre y, sé que seguimos invocando aún la tiranía de la ofensa.
Los caminos de Dios son infinitos: reza el Corán.
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De madre a madrastra. O, al revés.

Cuadro del pintor cubano, Jorge Arche (1905-1956)

Este cuadro, que lo habían recreado en una de las paredes que daba justo al final de las escaleras que llevaban a mi habitación, entre otras, se deterioró irremediablemente, no por el paso de los años, sino por nuestras atentas miradas discretas y fulminantes. Cuando dejé El pedagógico, apenas se distinguía.
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Mi madrastra tenía dos nombres, este es uno ellos.

Madrastra

Me Despojaron de ti,
y ahora no soy nadie.
¿Sabes?
talé ladrillos
bajo tu atenta mirada,
tratando de lograr una imagen,
y no pude.
Corrí por campos minados
y disparé balas vírgenes,
para el bien de mi futuro,
y se me olvidó el porvenir.
Quise
ser amigo del diablo
y amante de una bruja,
mas, me repudiaron.
También subí
árboles gigantes,
y, sin creerlo, vi las cosas,
todas,
a mi altura o más grandes.
¿Qué más puedo perjurar?
Ahora estoy muy viejo
y reencarnado en el demonio,
tengo cien cabezas y mil lenguas.
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Un poema para la vuelta...
...y ahora es recuerdo.

Mi madre loca

Mi madre cuerda
Nació antes que yo,
En un día azul
Sobre una alfombra amarilla.

Mi madre es de sangre
turbia y venas vagas.
Tuvo el honor de vivir
Adulada por su vecino.
Odiada por su ropa
Y enamorada de su abuelo.

Loca
Loca, loca, loca, loca, loca.
Así vivió en mi ausencia.

Cuando volví,

Estaba rematadamente loca.

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seguir el enlace para saber sobre este poema.

http://chejdan.blogspot.com.es/2010/05/exilios-i.html
_________________________________________________________ Basta.

¡Basta!. Las calles enfurecidas

se alzan y comentan
las grandes injurias.
¡Basta!. Las casas pululan
de rabia desmesurada.

Y, ¡basta!, porque hay
un anhelo que ya no espera más.

En estos tiempos ya no
quedan enfados que calmar
y, desde el corazón del oprimido
se exalta la rabia contenida.

Las ciudades del Sáhara sombrío
se levantan una vez más,
para gritar orgullosas:
¡Basta!. ¡Basta!. ¡Basta!.

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Zonaciones.


Tu boca es cálida,
lo sé;
lo sabes.
tu lengua es azul,
como tu discreto vestido negro.
Parece vivo tu cabello que,
hasta padece tu ira

tu mirada:
de eso no hablaré.
...
En el recuerdo de tu cándida
mordedura,
me voy a París a cantarle
una indefinida balada
a una mujer de amoríos
furtivos o banales.
Quizás te diré luego,
he ido al burdel,
ese, donde, los pechos
me abren la ventana
y, abofetean mi lengua sin cesar.
¡Ahora!,
la sombra
de alguna duda maliciosa,
se diluyó temprano,
créeme,
fue justo después de creer en la verdad,
mi verdad, tu verdad.
Ah.
No me preguntes porqué
de esto y de aquello:
ya sabes mi respuesta.
Y yo de alguna manera.
continuaré pintando,
Si no se me pierde el pincel
y,
la pintura sigue aún fresca
y muy descarada.